inteligencia emocional
Me gusta estar con él. Fuera de la cama, me refiero. Me hace reír, me abre la puerta del coche y, el otro día, hasta me regaló flores. Se toma más molestias de las necesarias, la verdad. Además, me llama “nena”. Me gusta que me llame así. Es como llamaba mi padre a mi madre, cuando aún se querían.
A veces, cuando dormimos juntos, me despierto por la mañana y él está ahí, tumbado a mi lado, mirándome en silencio. Dice que le gusta mirarme mientras duermo, que parezco un ángel. Joder. Me derrito cuando me dice esas cosas. Y cuando me desnuda despacio y me acaricia con tanto esmero, como si acariciara el tallo de una rosa con la yema de los dedos, cuidando de no arañarse con las espinas. Me transforma. Me convierte en algo exquisito y delicado. Hace que me sienta preciosa... porcelana fina.
Pero no te confundas, eso no significa nada. Hoy soy yo; mañana será otra rubia cualquiera. Él es así, de amores efímeros. A pesar de todo, sé que es sincero cuando me dice que yo soy la única. No miente, lo siente de verdad. Sólo hay una para él, lo que pasa es que cambia de rostro cada día.
Hace un tiempo, me hubiera muerto de celos al verle tontear con la camarera, o hablar demasiado con alguna putita de escote vertiginoso. Le hubiera montado una escenita de plañidera histérica, gimoteando y gritando que no quería volverle a ver. Pero ya no soy así. Ahora le amo eternamente tan sólo por unas horas. Cuando él quiere ser mío y yo quiero ser de él. A la mañana siguiente, me doy una ducha y me vuelvo a casa, recordando todo lo vivido como si lo hubiera visto en alguna peli de amor y no tuviera nada que ver conmigo. Así nunca duele. No puede hacer daño. Amor sin dolor... ¿No es fantástico?
En el fondo, sólo es cuestión de saber archivar los recuerdos en el sitio adecuado.
